Dicen que el sabor de la derrota tiene matices variados. Unos lo definen como amargo en exceso. Otros como ligeramente salado y otros, en cambio lo perciben como algo sin sabor, pero con un dolor intenso y extenso, intrínseco y extrínseco a la vez, un dolor que sube por el cuerpo hasta devorar el alma. ¿Cómo debió sentirla Terencio Varrón en Cannas, cuyos ecos sonoros todavía perduran más de 2.223 años después? ¿O aquel Sertorio que lo dio todo por una quimera en la tierras de España? ¿O Darío que perdió todo un imperio ante el joven Alejandro? Estos son retazos de historia de gente que fueron capaces de escribir sus nombres sobre el cielo y que son recordados por lo que perdieron, algunos en un solo día. No importa qué hicieron ni qué construyeron, ni siquiera el legado que dejaron, simplemente su recuerdo está impregnado del aceite correoso que define el sabor de la derrota.
Pero también muchos de nosotros, olvidados de los libros, de los hombres y de la historia, escribimos con nuestra vivencia nuestros nombres en ese libro que casi nadie abre por miedo a verse en él. De tal forma que se enmascaran los días y las noches con fantasías que hacen olvidar el sabor de aquello de lo que huimos. Después de la lucha viene inexorable la derrota o la victoria, pero a muchos se les alista, contra su voluntad y en demasiadas ocasiones, en las filas de los que pierden, de los que acaban humillados, de los que no consiguen sino la vergüenza indigna de la derrota, y su sabor se les queda demasiado tiempo dentro de su boca. Los rostros apagados de los que así la sienten corren por las calles silenciosos y cautivos, como aquellos que buscaron desesperados las fronteras donde escapar de su servidumbre y nunca llegaron porque fueron atrapados.
Otros muchos corren a apuntarse a los que vencen, y de ellos viven, y sobreviven. Es tan fácil hoy inscribirse entre los que ganan que casi no tiene apenas sentido ser parte de una corriente que no cuenta nunca contigo, pero que sin ti no es nada. Por ello pasas, tan desapercibido, que apenas creas tu propia conciencia, es mejor tomarla de la corriente y llevarla a la espalda como una capa fina invisible que no pesa porque nunca serás consciente de que eres usado. Así verás pasar tu vida como una crisálida que no eclosiona, serás simplemente hojas de calendario caducadas.
El sabor de la derrota es ligero y pesado a la vez, sube por la garganta y te aprisiona los pulmones, apenas te deja respirar. Se alza poderoso entre tu sangre y tu herencia, muchos incluso, rompen sus alas y callan ante sus señores lo que deberían gritar como locos en medio de una tormenta. Callan asintiendo las palabras de esos guías que se creen inmortales, como profetas cuyos discursos son infalibles, y que llevan hasta el pueblo muchas veces, incluso, bajo pena de muerte. El silencio consentido te hace cómplice de la derrota, la ausencia de la palabra exacta te hace como un mar sin olas, como un río sin desembocadura, y así, finalmente, van inexorables año tras año hacia la derrota. Muchos de ellos poco a poco desertan y cuando abandonan forman una fila interminable de conversos. Algunos de nosotros, pocos, muy pocos, sí sabemos el sentido de la lucha, luchamos porque creemos que engrosamos las filas de los que están en orden de batalla por cambiar algo, aunque demasiadas veces seamos derrotados. Y los somos porque nos abandonan demasiadas veces en los campos de batalla, tantas veces nos dejan solos que ya estamos acostumbrados a esperar lo que tenga que venir sin miedo, resignados. Solo sabemos que nuestra conciencia es nuestra, que nuestra lucha es justa, aunque en este país demasiadas veces uno lleva razón y es derrotado. Y en ello perdemos la vida.
El sabor de la derrota.
Antonio Barreda Alcobet.
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